Feuchtwolken treiben alle Menschen nach drinnen, zum Frisör ohne Terminvergabe. Dampfend lesen sie nasse Klatschhefte.
Vier vor mir in der Wartesitzschlange.
Flucht.
Ein Auto fährt mit Licht vorbei. Schlimme Romananfänge formen sich in mir: Es war einer dieser Tage wo die Autos schon am Nachmittag die Scheinwerfer usw.