Meine Eltern haben mir in der Nachwendezeit eine perverse Liebe für Erwachsenen-Puppentheater vermittelt. Runtergekommene Theatergebäude in Dresden-Trachau. Gelbliche Gaslampen davor. Aufführungen, von denen das Internet niemals etwas wissen wird. Puppen gefühlt 50 m groß.

Ich lese irgendwo von "Ladezeiten, die kürzer als meine Besuche im Bioladen sind". Der lustige bildhafte Vergleich ist so dermaßen vorbei.

Das Gefühl, 50 NicNacs gleichzeitig im Mund zu haben. Im ekelhaftesten Club der Welt.

Und dann hast du das Holz tatsächlich ein halbes Jahr zum Trocknen liegen gelassen. Viel zu kurz, aber immerhin. Mittlerweile ist Winter, Zeit den Ofen zu befeuern. Doch es qualmt wie wild, die Feuchtigkeit hängt noch im Brennmaterial. Was ist das, deine Nase fühlt sich so warm an. Brennst du? Ja, Pinocchio, so hölzern bist du geworden. Nicht verlogen, aber ungelenk. Da hilft nichts, schnell die Zweigbeine absägen und rein in den Ofen damit. Dann den Papa anrufen, weinen und neue Gliedmaßen verlangen.

Der Teufel hört beim Gruppensex Culcha Candela.

Der Sound des Constantin-Filmlogos signalisiert dem Gehirn, dass der Abend gelaufen ist und nicht gespeichert werden braucht. Und er möchte so gerne verzweifelt großes Kino einleiten, diese pathetische Fanfare und das Wuuusch. Ein warmes Gefühl von Scheißigkeit.

Dein Vater hat drei Firewalls installiert und wartet darauf, dass Hacker Pimmelbilder von ihm stehlen.